OLHAI OS LÍRIOS DO MACUÁ

2010-12-31T11:12:00.001Z

FELIZ ANO NOVO

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MUDANÇA DE CASA

2010-12-01T22:40:00.001Z

MUDANÇA DE CASA

Minhas amigas e meus amigos,
Este blog, «Olhai os Lírios do Macuá», vai mudar-se para A CASA DA MARIQUINHAS ,
onde serão publicados os posts (de poesia) respeitantes ao «LÍRIOS», a partir do próximo dia 02/12/2010, quinta-feira.

Espero lá as vossas visitas, que antecipadamente agradeço.

E, se quiserem fazer-se seguidores de lá… dar-me-ão um grande prazer, na medida em que este blog vai encerrar as suas portas por tempo indeterminado.

Muito obrigada pela vossa compreensão.

A UM LIVRO

2010-11-03T11:12:00.004Z

(Foto minha – Alentejo – Alqueva)

A UM LIVRO

Florbela Espanca

No silêncio de cinzas do meu Ser
Agita-se uma sombra de cipreste,
Sombra roubada ao livro que ando a ler,
A esse livro de mágoas que me deste.

Estranho livro aquele que escreveste,
Artista da saudade e do sofrer!
Estranho livro aquele em que puseste
Tudo o que eu sinto, sem poder dizer!

Leio-o, e folheio, assim, toda a minh’alma!
O livro que me deste é meu, e salma
As orações que choro e rio e canto! ...

Poeta igual a mim, ai quem me dera
Dizer o que tu dizes! ... Quem soubera
Velar a minha Dor desse teu manto! ...

Florbela Espanca, in "Livro de Mágoas"

Florbela Espanca

8 de Dezembro de 1894.
Dezembro de 1930

O MOSTRENGO

2010-10-20T00:01:00.002+01:00

Permitam-me que dedique esta postagem ao Amigo Vitor Chuva, satisfazendo a sua preferência, expressa no comentário ao meu post “A Senhora Duquesa de Brabante”:

“Por razões óbvias, o meu poema favorito é o "mostrengo", que é uma outra forma de descrever uma época dourada da nossa história.”

O Mostrengo

Óleo sobre tela por Carlos Alberto Santos

o mostrengo Upload Music

Ligue o som, e acompanhe o saudoso João Villaret, declamando este belo poema de Fernando Pessoa.

O MOSTRENGO

O mostrengo que está no fim do mar
Na noite de breu ergueu-se a voar;
À roda da nau voou três vezes,
Voou três vezes a chiar,

E disse: «Quem é que ousou entrar
Nas minhas cavernas que não desvendo,
Meus tectos negros do fim do mundo?»
E o homem do leme disse, tremendo:

«El-Rei D. João Segundo!»
«De quem são as velas onde me roço?
De quem as quilhas que vejo e ouço?»
Disse o mostrengo, e rodou três vezes,

Três vezes rodou imundo e grosso.
«Quem vem poder o que só eu posso,
Que moro onde nunca ninguém me visse
E escorro os medos do mar sem fundo?»

E o homem do leme tremeu, e disse:
«El-Rei D. João Segundo!»
Três vezes do leme as mãos ergueu,
Três vezes ao leme as reprendeu,

E disse no fim de tremer três vezes:
«Aqui ao leme sou mais do que eu:
Sou um povo que quer o mar que é teu;
E mais que o mostrengo, que me a alma teme

E roda nas trevas do fim do mundo,
Manda a vontade, que me ata ao leme,
De El-Rei D. João Segundo!»

MARIAZITA, UM POEMA DE DANIEL

2010-10-06T20:07:00.006+01:00

O meu prezado amigo Daniel Cordeiro teve a gentileza de compor, para mim, um lindo poema.
Como prova de gratidão partilho-o convosco, demonstrando, assim, a grande admiração que o Daniel me merece, tanto como pessoa lutadora e valorosa que é, como poeta inspirado, autor de tantos e tão bonitos poemas.
Obrigada, Daniel!

MARIAZITA

Mulher de segurança
Seguro pêndulo
Inspira confiança
Sempre serena e activa
Ou não fosse do ciclo balança
Vive nos arredores de Lisboa
Deambulará pela capital
Quem a não viu, não viu coisa boa
Esse atributo não lhe falta
É de crer que esteve na Madragoa
A beleza do atributo
Não cairia na lama
Também andaria nos becos
Nos becos da velha Alfama
Ali pelas vielas estreitinhas
Por onde andou a moirama
Por isso a elegante
A mulher de cultura
Séria e interessante
A um tempo séria e divertida
Mulher atraente
Respira amor à vida
Mariazita mulher deste tempo
Mostra-se desinibida
Mostra o seu talento
Mulheres de mente forte
Sempre serão alento
Oh Mariazita
Aprender contigo tento

Daniel Costa

Poema de Daniel Costa publicado no blog “POEMA DE UM HOMEM SÓ”, em 26/09/10

REENCONTRO

2010-09-22T10:50:00.004+01:00

(Foto minha)

REENCONTRO

De repente surgiu o desejo,
de fazer-te um poema.
Dizer-te, por palavras,
Neste nosso reencontro,
O que um simples olhar
Não teria força para expressar.

Quisera, haver em mim, beleza
Para te dar.
Mas a imagem, pelo espelho reflectida,
Mostra que o tempo passou
E não parou.
E como passou!

Para este nosso reencontro
Insinuaste um sinal,
Temendo estragos que o tempo tenha feito.

“Talvez de flor ao peito”…
Gracejaste, recordando tempos idos,
em que fingíamos ser desconhecidos.

Havia ironia na tua voz,
Brincavas.

Ironia maior a do destino,
Que nas marcas deixadas pelo tempo,
Não deixou espaço para o esquecimento.

Maispa
Luz

REGRESSO AO LAR

2010-09-08T00:01:00.002+01:00

Sem qualquer motivo aparente há dias veio-me à ideia este poema de Guerra Junqueiro que, quando era menina e moça, decorei. Já só me lembrava das duas primeiros estrofes; o resto tinha-se perdido nos escaninhos da memória…
Fui à Net e consegui encontrá-lo na íntegra.
Espero que vos agrade tanto quanto a mim.

REGRESSO AO LAR

Ai, há quantos anos que eu parti chorando
Deste meu saudoso, carinhoso lar!...
Foi há vinte?... há trinta?... Nem eu sei já quando!...
Minha velha ama, que me estás fitando,
Canta-me cantigas para me eu lembrar!...

Dei a volta ao mundo, dei a volta á Vida...
Só achei enganos, decepções, pesar...
Oh! ingénua alma tão desiludida!...
Minha velha ama, com a voz dorida,
Canta-me cantigas de me adormentar!...

Trago d'amargura o coração desfeito...
Vê que fundas mágoas no embaciado olhar!
Nunca eu saíra do meu ninho estreito!...
Minha velha ama, que me deste o peito,
Canta-me cantigas para me embalar!...

Pôs-me Deus outrora no frouxel do ninho
Pedrarias d'astros, gemas de luar...
Tudo me roubaram, vê, pelo caminho!...
Minha velha ama, sou um pobrezinho...
Canta-me cantigas de fazer chorar!...

Como antigamente, no regaço amado,
(Venho morto, morto!...) deixa-me deitar!
Ai, o teu menino como está mudado!
Minha velha ama, como está mudado!
Canta-lhe cantigas de dormir, sonhar!...

Canta-me cantigas, manso, muito manso...
Tristes, muito tristes, como à noite o mar...
Canta-me cantigas para ver se alcanço
Que a minh'alma durma, tenha paz, descanso,
Quando a Morte, em breve, m'a vier buscar!...

Guerra Junqueiro , 1890

(17.09.1850 – 07.07.1923)

Abílio Manuel Guerra Junqueiro nasceu em Freixo de Espada à Cinta e faleceu em Lisboa.

Foi bacharel em Direito formado pela Universidade de Coimbra, político (deputado), jornalista, escritor e poeta.
Poeta panfletário, a sua poesia ajudou criar o ambiente revolucionário que conduziu à implantação da República.
Deixou-nos obras de grande vulto, das quais me permito destacar “A Velhice do Padre Eterno”, de que gosto imenso, e que inclui o conhecido poemeto “O Melro”:

“O Melro, eu conheci-o: Era negro, vibrante, luzidio, madrugador, jovial; começava a soltar, d’entre o arvoredo verdadeiras risadas de cristal. E assim que o padre-cura abria a porta que dá para o passal, repicando umas finas ironias, o melro, d’entre a horta dizia-lhe: “bons dias!” E o velho padre-cura não gostava daquelas cortesias.” - Uma verdadeira delícia!

TU ME QUIERES BLANCA

2010-08-11T00:01:00.006+01:00

João Villaret - Tu me quieres blanca Upload Music

TU ME QUIERES BLANCA
Ligue o som, acima, e acompanhe este poema, um verdadeiro grito anti-machismo, na voz e jeito inconfundível de dizer, do insubstituível João Villaret

TU ME QUIERES BLANCA

Tu me quieres blanca
Me quieres de nácar ,
Me quieres de espumas.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
E Corola cerrada

Ni un rayo de luna
Filtrada me haya.
E una margarita
Seria mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,
Tú me quieres casta.

Tú! que hubiste todas
Las copas a mano,
De frutos y mieles
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.

Tú que en los jardines
Negros del Engaño
Vestido de rojo
Corriste al Estrago.
Tú que el esqueleto
Conservas intacto
No sé todavía
Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
Me pretendes nívea
(Dios te lo perdone),
Me pretendes casta!

Huye hacia los bosques,
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Duerme en las cabañas;
Toca con las manos
La tierra morada;
Alimenta el cuerpo
Con raíz amarga;
Bebe de las rocas;
Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lévate al alba.

Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme nívea,
Preténdeme blanca,
Preténdeme casta.

Alphonsina Storni

(29.05.1892 – 25.10.1938)

Filha de pais argentinos, nascida na Suíça, imigrou com os seus pais para a província de San Juan na Argentina em 1896. Em 1901, muda-se para Rosario, (Santa Fé), onde tem uma vida com muitas dificuldades financeiras. Trabalhou para o sustento da família como costureira, operária, atriz e professora.

Descobre-se portadora de câncer de mama em 1935. O suicídio de um amigo, o também escritor Horacio Quiroga, em 1937, abala-a profundamente.

Em 1938, três dias antes de se suicidar, envia de um hotel de Mar del Plata para um jornal, o soneto “Voy a Dormir”.

Consta que se suicidou andando para dentro do mar — o que foi poeticamente registrado na canção "Alfonsina y el mar", gravada por Mercedes Sosa; seu corpo foi resgatado do oceano no dia 25 de outubro de 1938. Alfonsina tinha 46 anos.
Escreveu poesia, ensaios, teatro e teatro infantil

TERNURA

2010-07-28T00:01:00.000+01:00

Há anos atrás, era eu uma jovenzinha, li, não sei onde, um poema de que gostei tanto que o decorei e não mais o esqueci. Mas desconhecia quem o tinha escrito.
Há dias, não sei porquê, esse poema veio-me à ideia. Resolvi investigar na Net e descobri o seu autor: Reinaldo Ferreira.
Partilho convosco este poema de que gosto imenso.

SEI QUE A TERNURA

Sei que a ternura
Não é coisa que se peça
E dar-se, não significa
Que alguém a queira ou mereça

Estas verdades
Que são do senso comum
Não me dão conformação
Nem sentimento nenhum
De haver força e dignidade
Na minha sabedoria

Eu preferia
Sinceramente preferia
Que, contra as leis recolhidas
No que ficou
Dos destroços de outras vidas,
Tu me desses
A ternura que te peço
Ou que, por fim,
Reparasses que a mereço.

Reinaldo Ferreira

(1922 – 1959)

Reinaldo Ferreira nasceu em Barcelona em 20 de Março de 1922 e faleceu em Moçambique em Junho de 1959.
Teve uma vida breve e pouco bafejada pela sorte. Iniciou os estudos secundários em Espanha, tendo-os concluído já em Moçambique, onde se fixou. Colaborou em algumas publicações da antiga Lourenço Marques (actual Maputo).
A sua poesia só ficou conhecida aquando da publicação póstuma dos seus “Poemas”, em 1960.
(Poemas, Imprensa Nacional de Moçambique, Lourenço Marques, 1960)
Em 1966 uma segunda edição teve prefácio de José Régio que, tal como Vitorino Nemésio, lhe teceu grandes elogios.
O seu legado como poeta é muito reduzido, não só porque a sua vida foi muito curta mas também porque o seu verdadeiro interesse era o teatro. Muito seria de esperar neste capítulo, mas para tanto lhe foi pouca a vida.

CANTIGA DOS AIS

2010-07-14T00:01:00.002+01:00

CONFIRME SE TEM O SOM LIGADO

Os ais de todos os dias
Os ais de todas as noites
Ais do fado e do folclore
O ai de ó ai ó linda
Os ais que vêm do peito
Ai pobre dele coitado
Que tão cedo se finou
Os ais que vêm da alma
Ais d'amor e de comédia
Ai pobre da rapariga
Que se deixou enganar
Ai a dor daquela mãe
Os ais que vêm do sexo
Os ais do prazer na cama
Os ais da pobre senhora
Agarrada ao travesseiro
Ai que saudades saudades
Os ais tão cheios de luto
Da viúva inconsolável
Ai pobre daquele velhinho
Ai que saudades menina
Ai a velhice é tão triste
Os ais do rico e do pobre
Ai o espinho da rosa
Os ais do António Nobre
Ais do peito e da poesia
Os ais doutras coisas mais
Ai a dor que tenho aqui
Ai o gajo também é
Ai a vida que tu levas
Ai tu não faças asneiras
Ai mulher, és o demónio
Ai que terrível tragédia
Ai a culpa é do António
Ai os ais de tanta gente
Ai que já é dia oito
Ai o que vai ser de nós
E os ais dos liriquistas
A chorar compreensão
Ai que vontade de rir
E os ais do D. Dinis
Ai Deus e u é
Triste de quem der um ai
Sem achar eco em ninguém
Os ais da vida e da morte
Ai os ais deste país!

Mendes de Carvalho

Armindo Mendes de Carvalho, nascido em Alcaíde, Beira Baixa, em 1927, e falecido em 1988, dividiu a sua obra literário entre a poesia, o teatro e a ficção.
Segundo David Mourão Ferreira, Mendes de Carvalho possuía um humor corrosivo que visava especialmente as instituições e determinados grupos sociais.
Do seu legado destacam-se obras como “Camaleões e Altifalantes” – 1963; “Cantigas de Amor e Maldizer” – 1966; Poemas de Ponta e Mola – 1975, entre muitas outras.

Mário Viegas (António Mário Lopes Pereira Viegas) nascido em Santarém a 10 de Novembro de 1948 e falecido em Lisboa a 1 de Abril de 1996, foi um actor e encenador português.
Foi reconhecido como um dos melhores actores da sua geração, chegando mesmo a receber um prémio como “Melhor actor”, em 1987.
Fundou três companhias de teatro; foi actor regular no cinema, tendo participado em mais de quinze filmes.
Fez também televisão, destacando-se em duas séries de programas sobre poesia.
Destacou-se, ainda, como declamador. Em minha opinião nesta sua faceta apenas foi suplantado pelo incomparável João Villaret, que considero o maior declamador de todos os tempos.

Mário Viegas
10.11.1948 – 01.04.1996

FELICIDADE ?

2010-06-30T00:01:00.003+01:00

Seguindo a sugestão da Amiga Ana, do
AVE SEM ASAS
feita no comentário ao post anterior partilho convosco mais um poema de Maispa (a Ana é uma poetisa que muito admiro e a quem homenageio com esta postagem)

FELICIDADE ?

Não estava habituada a tê-la aqui.
De tal modo que, a princípio,
Nem a reconheci…

Veio sorrateira
Um largo sorriso no rosto
Uma auréola de luz a envolvê-la.

Pé ante pé aproximou-se,
Abraçou-me com doçura,
E murmurou-me ao ouvido:
- Cheguei!

Olhei-a nos olhos.
Mas quem és tu? – perguntei.

Eu sou a felicidade – respondeu-me.
Não te lembras de mim?

- Não! Nunca te vi…

Maispa
Luz

SE ME QUERES NAMORAR

2010-06-16T10:25:00.003+01:00

SE QUERES NAMORAR COMIGO

Se queres namorar comigo
Tens que dizer que me amas
Vem ter comigo ao postigo
Cuidado com as más famas

É que nos becos da rua
Eu não quero namorar
Porque o olhar da lua
Passa a vida a espreitar.

Linguareira como ela
Não conheço outra igual
E quando a noite é mais bela
A lua tem ar real.

Que protege os namorados
Dizem alguns. Mas que tolos
Só mesmo os enamorados
P’ra imaginarem tais dolos

A noite está p’ra acabar
E tu não mais apareces
Vou-me embora, vou deitar
De mim não contes com preces.

Vou rezar ao Pai do Céu
Por coisa que valha a pena
Contigo deu o que deu…
Lá se foi a noite amena.

Adeus amigo do peito
Um dia te encontrarei
E se tiveres outro jeito
No teu caso eu pensarei.

Maispa
Luz

DIA DA CRIANÇA

2010-06-01T20:58:00.003+01:00

CRIANÇA!

Humberto Rodrigues Neto

Criança, doce e meiga criatura,
a exibir-nos um riso encantador,
vejo em teu rosto a exata miniatura
da face angélica do Criador!

Nem imaginas o quão espinhosa
é a missão que o Senhor a ti confia,
cada criatura tornar mais bondosa
e a vida do planeta mais sadia.

Varrer do clima os ares pestilentos,
aos rios legar toda pureza d'antes,
nos descampados replantar rebentos
em restos de floresta agonizantes!

Gerir o Estado com honestidade,
co'a violência não ter contemplação,
às drogas dar combate sem piedade,
banindo o tráfico com férrea mão!

Afronta, pois, criança, essa missão
que o Senhor do Universo te outorgou,
e que possa alcançar tua geração
tudo aquilo em que a nossa fracassou!

A SENHORA DE BRABANTE

2010-05-19T00:01:00.003+01:00

A senhora duquesa de Brabante Musicians Available
(LIGUE O SOM ACIMA E ACOMPANHE A SUA LEITURA DO POEMA COM A VOZ DE JOÃO VILLARET)
A SENHORA DE BRABANTE

Gomes Leal

Tem um leque de plumas gloriosas
Na sua mão macia e cintilante
De anéis de pedras finas, preciosa,
A senhora duquesa de Brabante.

Numa cadeira de espaldar doirado
Escuta os galanteios dos barões.
É noite. E sob o azul morno e calado
Concebem os jasmins e os corações.

Recorda o senhor bispo acções passadas,
Falam damas de jóias e cetins
Tratam barões de festas e caçadas
À moda goda, aos toques de clarins.

Mas a duquesa é triste.
Oculta mágoa Vela seu rosto de um solene véu.
Ao luar, sob os tanques, chora a água.
Cantando, rouxinóis, Lembram o céu.

Dizem as lendas que satã,
Vestido de uma armadura Feita de um brilhante,
Ousou falar do seu amor florido
À senhora duquesa de Brabante.

Dizem que o viram ao luar, nas águas,
Mais loiro do que o sol, marmóreo e lindo,
Tirar duma viola estranhas mágoas,
Pela noite em que os cravos vem abrindo

Dizem mais !
Que na seda das varetas
Do seu leque ducal de mil matizes,
Satã cantara as suas tranças pretas
E os seus olhos mais fundos que raízes.
Mas a duquesa é triste!

Oculta mágoa
Vela seu rosto de um solene véu.

Ao luar, sob os tanques, chora a água.
Cantando, rouxinóis,
Lembram o céu.

O que é certo é que a pálida senhora,
A transcendente dama de Brabante,
Tem um filho horroroso!

E de quem cora o pai, no escuro,
Passeando errante.

É um filho horroroso e jamais visto,
Raquítico, disforme, excepcional.
Todo disforme, excêntrico, malquisto,
Pêlos de fera e uivos de animal.

Parece irmão dos cerdos e dos ursos,
Aborto e horror da brava natureza!
Em vão tentam barões, com mil discursos,
Desenrugar a fronte da duquesa…

Sempre a duquesa é triste!
Oculta mágoa vela seu rosto
De um solene véu.
Ao luar, sob os tanques,
Chora a água.
Cantando, rouxinóis lembram o céu.

Ora o monstro morreu!
Pelas arcadas do palácio
Retinem festas, hinos,
Riem nobres vilões pelas estradas.
O próprio pai se ri, ouvindo os sinos.

Riem vilões trigueiros das charruas,
Riem-se monges pelo claustro antigo,
Riem-se nobres e peões nas ruas
Riem-se padres junto ao seu jazigo

Passeiam velhas damas no terraço,
Nos pátios os truões riem, também.
Passeia o duque, rindo, pelos paços,
Só chora o filho, em alto choro, a mãe.

Só! Sobre o esquife do disforme morto
Chora, sem trégua, a mísera mulher.
Chama os nomes mais ternos ao aborto.
Mesmo assim feio, a triste mãe o quer.

Só ela chora pelo morto.
A mágoa lhe arranca gritos
Que ninguém mais deu!

Ao luar, sob os tanques,
Chora a água.
Cantando, rouxinóis, lembram o céu!

Gomes Leal

06.06.1848 – 29.01.1921

(António Duarte)Gomes Leal nasceu em Lisboa, foi um poeta e crítico literário português.
Filho natural de João António Gomes Leal, funcionário da Alfândega, e de Henriqueta Fernandina Monteiro Alves Cabral Leal, frequentou o Curso Superior de Letras, mas não o concluiu, empregando-se como escrevente de um notário de Lisboa.
Foi um dos fundadores do jornal "O Espectro de Juvenal" (1872) e do jornal "O Século" (1881), tendo colaborado também na Gazeta de Portugual, Revolução de Setembro e Diário de notícias. A sua obra insere-se nas correntes ultra-romântica, parnasiana, simbolista e decadentista.

DIA DAS MÃES NO BRASIL

2010-05-08T00:01:00.002+01:00

No segundo Domingo de Maio, que neste ano de 2010 calha no dia 9, comemora-se no Brasil o “Dia das Mães”.

A minha homenagem às Mães brasileiras é prestada com a publicação dum poema dum prestigiado poeta brasileiro, o meu grande amigo Humberto-Poeta.

MÃE!

Humberto Rodrigues Neto

Tu foste, mãe, na treva a claridade,
na dor meu riso e na tormenta o norte,
a doce companheira e a consorte
das minhas horas de infelicidade!

Que anjo não foste, toda vez que a sorte
não me sorriu! E com que imensidade
de amor, desvelo e angelical bondade
tu me ensinaste a ser paciente e forte!

E hoje a alegria anda a sorrir nos ares...
é o “Dia das Mães” numa porção de lares
e eu vou fingindo que inda o comemoro!

Mas teu espírito, a me amar afeito,
vem doer tão docemente no meu peito,
que eu cerro os olhos... pendo a fronte... e choro!

.....00O00.....

Humberto-Poeta

.....00O00.....

Como um singelo tributo a todas as minhas amigas - Avós, Mães, Filhas e Netas… - independentemente da sua nacionalidade, ofereço este selinho comemorativo do Dia das Mães, que só agora consegui completar.
Com ele vai todo o meu carinho.

DIA DA MÃE

2010-04-30T00:01:00.004+01:00

No Dia da Mãe, nalguns países chamado de “Dia das Mães”, instituiu-se o hábito de homenagear a Mãe, cada um a sua em particular, e todas de um modo geral.
Escrevem-se bonitos textos, compõem-se maravilhosos poemas, todos os filhos querendo presentear a “sua” Mãe da melhor forma possível.
Oferecem-lhe uns versos, uma flor, um qualquer presente.
A Mãe é rainha nesse dia que lhe é dedicado.
Contudo, há Mães que não sabem o que é receber um presente dos seus filhos, simplesmente porque eles ignoram que esse dia existe.
A essas heroínas anónimas, essas “Mães Especiais” dedico estas singelas palavras, e para elas elevo, neste momento, o meu pensamento solidário.
É esse mesmo pensamento que me leva a partilhar convosco este “tristemente belo” poema do meu amigo Humberto-Poeta.

Mães Especiais

Humberto Rodrigues Neto

Nos longos vãos dos corredores, ou nos bancos

lá da AACD, mães fatigadas, mas serenas,

ao peito arrimam, sejam claras ou morenas,

míseros filhos mutilados... tortos... mancos!

Precoces rugas pela face... Alguns fios brancos

entre os cabelos, não refletem mais que amenas

e leves provas ante as mudas e árduas penas

de ver um filho se arrastando aos solavancos!

Mas em nenhuma, cujo filho é a inglória palma,

a gente nota um leve ar de oculto pranto,

mesmo um gemido a perturbar-lhe a altiva calma!

É que aos pequenos deficientes Deus quer tanto

que os não confia a quem não traga dentro d'alma

o amor sem termo que há num mártir ou num santo!

* * *

AACD - Associação de Assistência à Criança Deficiente

25 DE ABRIL – DIA DA LIBERDADE

2010-04-25T00:01:00.002+01:00

25 DE ABRIL – DIA DA LIBERDADE

PARA QUE AS MEMÓRIAS NÃO ESQUEÇAM:

Era de noite e levaram
Era de noite e levaram
Quem nesta cama dormia
Nela dormia, nela dormia

Sua boca amordaçaram
Sua boca amordaçaram
Com panos de seda fria
De seda fria, de seda fria

Era de noite e roubaram
Era de noite e roubaram
O que na casa havia
na casa havia, na casa havia

Só corpos negros ficaram
Só corpos negros ficaram
Dentro da casa vazia
casa vazia, casa vazia

Rosa branca, rosa fria
Rosa branca, rosa fria
Na boca da madrugada
Da madrugada, da madrugada

Hei-de plantar-te um dia
Hei-de plantar-te um dia
Sobre o meu peito queimada
Na madrugada, na madrugada

Luís Pignatelli e Zeca Afonso

Luís Pignatelli (pseudónimo literário de Luís Oliveira de Andrade) nasceu em Espinho a 1 de Janeiro de 1935 e morreu em Lisboa a 20 de Dezembro de 1993.

José Manuel Cerqueira Afonso dos Santos, mais conhecido por José Afonso ou Zeca Afonso, nasceu em Aveiro a 2 de Agosto de 1929 e faleceu em Setúbal a 23 de Fecereiro de 1987

CICLO DE POESIA ERÓTICO/SATÍRICA (V)

2010-04-21T00:01:00.004+01:00

(Foto minha)

ESPARSA SUA AO DESCONCERTO DO MUNDO

(Poema satírico)

Luis Vaz de Camões

Os bons vi sempre passar
no mundo graves tormentos;
e, para mais me espantar,
os maus vi sempre nadar
em mar de contentamentos.

Cuidando alcançar assim
o bem tão mal ordenado,
fui mau; mas fui castigado.
Assim que só para mim
Anda o mundo consertado.

Luís Vaz de Camões nasceu em 1524 ou 25, provavelmente em Lisboa, filho de Simão Vaz de Camões e Ana de Sá.
Faleceu em 10 de Junho de 1580

CICLO DE POESIA ERÓTICO/SATÍRICA (IV)

2010-04-08T00:01:00.000+01:00

BEIJOS
(Poema erótico)

Deixa que eu beije tuas orelhas, teus cabelos,
a fronte, os olhos, as tuas mãos e os antebraços;
quero o teu ventre e os teus quadris em beijos tê-los,
e em beijos ter as tuas pernas e os teus braços!

Do dorso às nalgas, do pescoço aos cotovelos,
do ombro aos seios, que não restem leves traços
do que eu não beije... a boca, os pés e os tornozelos
deixa-me encher de beijos puros ou devassos!

Que em teus joelhos e em tuas coxas meus desejos
jamais encontrem empecilho em que os encubes,
e expostos fiquem dos meus lábios aos adejos!

Mas, pelos Deuses! Por Osíris! Por Anúbis!
deixa-me pôr o mais ardente dos meus beijos
no teu vestíbulo do céu, ao sul do púbis!

Humberto Poeta

Humberto-Poeta fala de si:
Meu nome: Humberto Rodrigues Neto - nick - Humberto – Poeta
Nasci em São Paulo, Brasil, a 11 de novembro de 1935
Escrevo desde 1948 - estilo de minha escrita: Parnasiano
Meus poetas preferidos; Olavo Bilac - Guilherme de Almeida - Cruz e Souza - Vicente de Carvalho - Florbela Espanca

CICLO DE POESIA ERÓTICO/SATÍRICA (III)

2010-03-24T10:16:00.004Z

CAIR DO ALTO

(Poema Satírico)

E ficou com as mãos pousadas no teclado,
Esquecida, a cismar num mundo de riqueza:
Supunha-se num baile, um conde apaixonado
Segredava-lhe: «Adoro-a!… Eu mato-me, marquesa!…»

Ah! se fosse fidalga!… Ao menos baronesa…
Que baile! que esplendor na noite de noivado!…
Estremeceu, nervosa, achou-se na pobreza,
E o piano soltou um grito arrepiado.

Absorvida outra vez, prendeu-se-lhe o sentido
À mesma ideia – o luxo. Ia comprar cautelas…
E imaginou de novo o conde enfurecido…

Um palácio, um coupé, esplêndidos cavalos…
Nisto o marido entrou, de óculos e chinelas,
E miou com ternura: — «Anda aparar-me os calos».

Garcia Monteiro - Poeta do Séc. XIX
1859 - 1913

Manuel Garcia Monteiro (1859-1913) nasceu na cidade da Horta, ilha do Faial, Açores.
Devido a dificuldades económicas, parte para Lisboa arranjando um lugar como prefeito num colégio e estudando na Escola Politécnica. Por questões de saúde, vê-se obrigado a regressar aos Açores.
Em 1883 funda o jornal O Açoriano, dedicando-se inteiramente ao jornalismo. Nove meses depois, parte para os Estados Unidos da América a tentar a sorte.
Fixa-se em Boston, trabalhando como tipógrafo e continuando os estudos. Forma-se em Medicina, que exerce nos E.U.A., e colabora em várias publicações nacionais e estrangeiras.

Suas obras:
- Versos - 1894
- Rimas de Ironia Alegre - 1896

CICLO DE POESIA ERÓTICO/SATÍRICA (II)

2010-03-10T10:21:00.004Z

DELÍRIO

(Poema erótico)
Nua, mas para o amor não cabe o pejo
Na minha a sua boca eu comprimia.
E, em frémitos carnais, ela dizia:
– Mais abaixo, meu bem, quero o teu beijo!

Na inconsciência bruta do meu desejo
Fremente, a minha boca obedecia,
E os seus seios, tão rígidos mordia,
Fazendo-a arrepiar em doce arpejo.

Em suspiros de gozos infinitos
Disse-me ela, ainda quase em grito:
– Mais abaixo, meu bem! – num frenesi.

No seu ventre pousei a minha boca,
– Mais abaixo, meu bem! – disse ela, louca,
Moralistas, perdoai! Obedeci....

Olavo Bilac

Olavo Brás Martins dos Guimarães Bilac nasceu em 16 de Dezembro de 1865 no Rio de Janeiro, onde faleceu em 28 de Dezembro de 1918.
Foi jornalista e poeta e membro fundador da Academia Brasileira de Letras.

CICLO DE POESIA ERÓTICO/SATÍRICA (I)

2010-02-24T11:28:00.006Z

SEGUNDA

(Poema erótico)
Quando foi que demorei os olhos
sobre os seios nascendo debaixo das blusas,
das raparigas que vinham, à tarde, brincar comigo?...
... Como nasci poeta,
devia ter sido muito antes que as mães se apercebessem disso
e fizessem mais largas as blusas para as suas meninas.
Quando, não sei ao certo.

Mas a história dos peitos, debaixo das blusas,
foi um grande mistério.
Tão grande
que eu corria até ao cansaço.
E jogava pedradas a coisas impossíveis de tocar,
como sejam os pássaros quando passam voando.
E desafiava,
sem razão aparente,
rapazes muito mais velhos e fortes!
E uma vez,
de cima de um telhado,
joguei uma pedrada tão certeira,
que levou o chapéu do senhor administrador!
Em toda a vila,
se falou, logo, num caso de política;
o senhor administrador
mandou vir, da cidade, uma pistola,
que mostrava, nos cafés, a quem a queria ver;
e os do partido contrário,
deixaram crescer o musgo nos telhados
com medo daquela raiva de tiros para o céu...

Tal era o mistério dos seios nascendo debaixo das blusas!

Manuel da Fonseca

Manuel Lopes Fonseca, comummente conhecido como Manuel da Fonseca[1] (Santiago do Cacém, 15 de Outubro de 1911 — 11 de Março de 1993) foi um escritor (poeta, contista, romancista e cronista) português.
Membro do Partido Comunista Português (PCP), Manuel da Fonseca fez parte do grupo do Novo Cancioneiro e é considerado por muitos como um dos melhores escritores do neo-realismo português. Nas suas obras, carregadas de intervenção social e política, relata como poucos a vida dura do Alentejo e dos alentejanos.
Deixou vasta obra poética e romances de ficção.
Era presidente da Sociedade Portuguesa de Escritores quando esta atribuiu o Grande Prémio da Novelística a José Luandino Vieira pela sua obra Luuanda, o que levou ao encerramento desta instituição.
Em sua homenagem, a escola secundária de Santiago do Cacém, chama-se "Escola Secundária Manuel da Fonseca".

CICLO DAS ÁRVORES (FINAL)

2010-02-10T00:01:00.001Z

Árvores do Alentejo

Florbela Espanca

Horas mortas... curvadas aos pés do Monte
A planície é um brasido... e, torturadas,
As árvores sangrentas, revoltadas,
Gritam a Deus a bênção duma fonte!

E quando, manhã alta, o sol pesponta
A oiro a giesta, a arder, pelas estradas,
Esfíngicas, recortam desgrenhadas
Os trágicos perfis no horizonte!

Árvores! Corações, almas que choram,
Almas iguais à minha, almas que imploram
Em vão remédio para tanta mágoa!

Árvores! Não choreis! Olhai e vede:
-Também ando a gritar, morta de sede,
Pedindo a Deus a minha gota de água!

Florbela Espanca

Florbela Espanca nasceu no Alentejo, em Vila Viçosa, a 8 de Dezembro de 1894.
Faleceu em Matosinhos em Dezembro de 1930

CICLO DAS ÁRVORES (CONTINUAÇÃO)

2010-01-27T00:01:00.000Z

Árvores
Olavo Bilac

“Olha estas velhas árvores, mais belas
Do que as árvores novas, mais amigas:
Tanto mais belas quanto mais antigas,
Vencedoras da idade e das procelas…

O homem, a fera, e o insecto, à sombra delas
Vivem, livres de fomes e fadigas;
E em seus galhos abrigam-se as cantigas
E os amores das aves tagarelas.

Não choremos, amigo, a mocidade!
Envelheçamos rindo! envelheçamos
Como as árvores fortes envelhecem:

Na glória da alegria e da bondade,
Agasalhando os pássaros nos ramos,
Dando sombra e consolo aos que padecem!”

Olavo Bilac

CICLO DAS ÁRVORES

2010-01-13T00:01:00.005Z

No meu blog HISTÓRIAS DE ENCANTAR iniciei o ano com um post dedicado à Natureza.

Aqui vou seguir essa mesma linha de pensamento, homenageando a Natureza numa das suas mais expressivas e importantes componentes: as Árvores.

Vou dedicar-lhes três poemas, a que chamarei “Ciclo das Árvores”.

O primeiro, que se segue, é da autoria daquele que considero o Poeta Maior da poesia portuguesa: Luís de Camões.
Os outros dois poemas serão publicados nas próximas semanas.

Árvores
Luís Vaz de Camões

Árvore, cujo pomo, belo e brando,
natureza de leite e sangue pinta,
onde a pureza, de vergonha tinta,
está virgíneas faces imitando;

Nunca da ira e do vento, que arrancando
os troncos vão, o teu injúria sinta;
nem por malícia de arte seja extinta
a cor, que está teu fruto debuxando.

Que pois me emprestas doce e idóneo abrigo
a meu contentamento, e favoreces
com teu suave cheiro minha glória,

Se não te celebrar como mereces,
cantando-te, sequer farei contigo
doce, nos casos tristes, a memória.

Luis Vaz de Camões
Luís Vaz de Camões nasceu em 1524 ou 25, provavelmente em Lisboa, filho de Simão Vaz de Camões e Ana de Sá.
Faleceu em 10 de Junho de 1580

MENSAGEM DE ANO NOVO

2009-12-30T21:29:00.003Z

Comece por ligar o vídeo abaixo, e acompanhe o texto.

Receita de Ano Novo

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra bebida,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça esse nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Receita de Ano Novo

NATAL À BEIRA-RIO

2009-12-23T00:01:00.002Z

NATAL À BEIRA-RIO

David Mourão-Ferreira

É o braço do abeto a bater na vidraça?
E o ponteiro pequeno a caminho da meta!
Cala-te, vento velho! É o Natal que passa,
A trazer-me da água a infância ressurrecta.

Da casa onde nasci via-se perto o rio.
Tão novos os meus Pais, tão novos no passado!
E o Menino nascia a bordo de um navio
Que ficava, no cais, à noite iluminado...

Ó noite de Natal, que travo a maresia!
Depois fui não sei quem que se perdeu na terra.
E quanto mais na terra a terra me envolvia
E quanto mais na terra fazia o norte de quem erra.

Vem tu, Poesia, vem, agora conduzir-me
À beira desse cais onde Jesus nascia...
Serei dos que afinal, errando em terra firme,
Precisam de Jesus, de Mar, ou de Poesia?

David Mourão-Ferreira,
Obra Poética 1948-1988

Nasceu em Lisboa em 1927 e faleceu na mesma cidade em 1996.
David Mourão-Ferreira foi poeta, dramaturgo, ficcionista, ensaísta, crítico literário e tradutor.
Formado em Filologia Românica, foi director do Serviço de Bibliotecas Itinerantes da Fundação Calouste Gulbenkian, director da Revista Colóquio/Letras e professor da Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa.
Da sua vasta obra literária destaca-se, na poesia:
A Secreta Viagem (1950), Entre a Sombra e o Corpo (1980), Jogo de Espelhos (1993), Música de Cama (1994) e Obra Poética 1948-1988. David Mourão-Fereira traduziu, ainda, Imagens da Poesia Europeia (1972) e escreveu as letras de alguns fados cantadas por Amália Rodrigues.

SERÁ AMOR?

2009-12-16T17:25:00.002Z

SERÁ AMOR?

Se tu visses o que eu vi
Assim que te conheci,
Não rias, como eu não ri
Pois logo compreendi
Que o que sentia por ti…
Era Amor!

O meu sossego acabou
O que era riso passou
Choro no rosto brilhou
Minh’alegria findou
E o que ficou…
Era Amor!

Porqu’é qu’isto aconteceu?
Quem o sabe não sou eu
Talvez em noite de breu
Eu veja o que sucedeu.
Esta “coisa” que me deu…
Era Amor!

Não pensava em namorar
Gostava até de brincar
Com coisas belas sonhar
Tudo, menos te beijar.
O que me estava a atacar…
Era Amor!

Mas teus beijos são gostosos,
Trazem mel. Tão saborosos
Que não há no mundo igual.
Ai, o Amor!

O que fazer, santo Deus?
Não quero nos lábios meus
Semelhante vendaval
Ai. O Amor!

Não sei o que pretendias
Quando beijos me pedias…
Disto lembrar, quem suporta?
Ai, o Amor!

Querias que eu abrisse a porta,
p’ra ocupar meu coração,
Mas a isso eu digo NÃO!

Será Amor?

Maispa
Luz

Lisboa, Agosto de 2008

A CONCHA-MENINA

2009-12-02T09:55:00.006Z

A CONCHA-MENINA

Lá, onde o sol nasce no mar
Há uma cabana junto à praia
Que, dizem, foi habitada,
Por um génio
Que a deixou encantada.

Dizem ainda
Que nas noites de luar,
De uma concha que se abre,
Linda menina aparece
Logo se pondo a cantar.

Marinheiro que se preze,
Em noite de lua cheia
À praia vem espreitar
E escuta em doce enlevo
Da menina seu cantar.

E quando o dia amanhece
A concha volta a fechar
Mantendo dentro a menina
Que já não pode cantar
Até que surja o luar.

Maispa
Luz

Setembro 2009

AMAR OU ODIAR

2009-11-18T10:24:00.006Z

AMAR OU ODIAR

Fausto Guedes Teixeira

Amar ou odiar
Ou tudo ou nada
O meio termo é que não pode ser
A alma tem de estar sobressaltada
Para o nosso barro sentir; viver
Não é uma Cruz que não se queira pesada

Metade de um prazer, não é um prazer!
E quem quiser a vida sossegada
Fuja da vida e deixe-se morrer!

Vive-se tanto mais quanto se sente

Todo o valor está no que sofremos
Amemos muito como odiamos já!
A verdade está sempre nos extremos
Pois é no sentimento que ela está.

Fausto Guedes Teixeira(11.10.1871–13.07.1940)

Natural da cidade de Lamego Fausto Guedes Teixeira, o expoente máximo do neo-romantismo na poesia lusófona, ficou conhecido como “Musset português” devido à sua poesia contemplativa e melancólica, claramente influenciada pelo estilo de Alfred Musset, poeta francês considerado o expoente máximo do romantismo clássico.
Nascido no seio de uma família aristocrata – seu pai foi o 1º.visconde de Guedes Teixeira - estudou Direito em Coimbra, onde conviveu com muitos dos mais brilhantes intelectuais da época.
Viveu algum tempo no Brasil e de seguida em Moçambique; no regresso a Portugal fixou residência em Lisboa, onde se manteve por 20 anos. Aí desempenhou, entre outras funções, a de jornalista.
Os últimos anos da sua vida foram passados na sua cidade natal, onde faleceu.
Lamego homenageou-o dando o seu nome a uma rua, e mandando erigir um busto seu em frente à Câmara Municipal.
Também em Lisboa e S. Paulo existem ruas com o seu nome.

LÁGRIMA

2009-10-29T15:22:00.006Z

Lágrima

Amália Rodrigues

Cheia de penas me deito
E com mais penas me levanto
Já me ficou no meu peito
O jeito de te querer tanto

Tenho por meu desespero
Dentro de mim o castigo
Eu digo que não te quero
E de noite sonho contigo

Se considero que um dia hei-de morrer
No desespero que tenho de te não ver
Estendo o meu xaile no chão
E deixo-me adormecer

Se eu soubesse que morrendo
Tu me havias de chorar
Por uma lágrima tua
Que alegria me deixaria matar

Amália Rodrigues
(1920-1999)

Comemora-se este ano o 10º.aniversário da morte de Amália Rodrigues, que ocorreu a 6 de Outubro de 1999.
Contava, à data, 79 anos de idade, já que nasceu em 1920, num dia de Julho que não se sabe ao certo qual foi.
Aquando da sua morte o então 1º.Ministro António Guterres decretou 3 dias de luto nacional.
Amália deixou uma imagem mítica jamais alcançada por qualquer outra personalidade.
Foi considerada a “Rainha do Fado”; e porque este género musical está intimamente associado à cultura portuguesa, devido às suas actuações num infindável número de países

foi também considerada uma das melhores embaixadoras no mundo.
Para a sua excepcional voz escreveram alguns dos maiores poetas e letristas seus contemporâneos, como David Mourão Ferreira, Pedro Homem de Mello e outros.
Amália gostava de “fazer versos” – como ela dizia - que só os amigos mais íntimos conheciam.
Constitui excepção o poema “Lágrima”, que ela própria cantou e o guitarrista Carlos Gonçalves musicou.

Eis o vídeo em que Amália canta o fado “Lágrima”.

Amália Rodrigues - Lágrima

AVÓS

2009-07-26T10:39:00.005+01:00

AVÓS

Luiz Poeta

Num guarda-jóias, num baú, num cofrezinho,
Guardam moedas, selos, fotos, alianças,
Cartas antigas, bibelôs e bilhetinhos,
Que revisitam quando querem ser crianças.

No coração, guardam saudades e lembranças,
Tempos felizes e, quando querem sonhar,
Fecham os olhos, sorriem, entram na dança
De um velho tempo que não pode mais voltar.

Quando estão tristes, basta só que um dos netinhos
Pequenininhos venha com eles brincar,
Trocando doces travessuras por carinhos,
Que eles voltam a sorrir e a sonhar.

Há tanta história na vida desses avós
Que se a gente pudesse ouvi-los contar,
Perceberíamos que nós, sim, estamos sós,
Quando não temos nem tempo para escutar.

Quanto mistério há em cada coração
De cada avô, de cada avó, e nós nem sabemos.
Tanta aventura, tanto amor, tanta paixão,
Vivemos tanto... e diante deles, o que temos?

São tão sozinhos, mas guardam tantas lembranças!
E o que querem de nós, senão o respeito?
Ah... meus avós, quando a dor nos faz crianças,
Que bom seria apertá-los contra o peito...

Autoria: Luiz Poeta -Luiz Gilberto de Barros

Luiz Poeta

PEDE-ME

2009-06-23T17:29:00.004+01:00

PEDE-ME

Pede-me tudo o que quiseres ter.

Queres a lua?

Num céu profundamente azul
Rodeada de estrelas mil,
Brilhantes,
A lua será tua, meu amor,
A lua dos amantes

Queres o sol?

Envolto em neblina
Para teus olhos proteger,
Sobre um glorioso mar,
De brancas ondas de espuma,
Para o teu corpo dourar
O sol será teu, meu amor.
O sol te vou ofertar

Queres a floresta?
Os rios?
O mar?
O céu azul em festa?

Um corcel alado montarei
Por entre as nuvens voarei,
Numa bandeja de prata
O céu azul colocarei
E a teus pés o deporei.

Tudo o que quiseres ter
Meu amor
Eu te darei

Pede-me tudo o que quiseres ter.

Só não me peças para te esquecer.

Maispa
Luz

Lisboa, 1997

FAZER AMOR

2009-06-09T18:18:00.004+01:00

FAZER AMOR É PISAR NA ETERNIDADE

Fazer amor é coisa séria demais...
Não basta um corpo e outro corpo,
misturados num desejo insosso,
desses que dão feito fome trivial,
nascida da gula descuidada,
aplacada sem zelo,
sem composturas,
sem respeito,
atendendo exclusivamente a voracidade do apetite.

Fazer amor é percorrer as trilhas da alma,
uma alma tateando outra alma,
desvendando véus,
descobrindo profundezas,
penetrando nos escondidos,
sem pressa,
com delicadeza...

Porque alma tem tessitura de cristal,
deve ser tocada nas levezas,
apalpada com amaciamentos...
até que o corpo descubra cada uma das suas funções.

Quando a descoberta acontece é que o ato de amor começa.

As mãos deslizam sobre as curvas,
como se tocando nuvens,
a boca vai acordando e retirando gostos,
provando os sabores,
bebendo a seiva que jorra das nascentes escorrendo em dons,
é o côncavo e o convexo em amorosa conjunção.

Fazer amor é Ressurreição!!!

É nascer de novo:
no abraço que aperta sem sufocamentos,
no beijo que cala a sede gritante,
na escalada dos degraus celestiais que levam ao gozo.

Vale chorar,
vale gemer...
vale gritar,
porque aí já se chegou ao paraíso e qualquer som há de sair melódico e afinado,
seja grave,
agudo,
pianinho...
há de ser sempre o acorde faltante quando amantes iniciam o milagre do encontro.

Corpos se ajustaram,
almas matizaram...

Fez-se o Êxtase!

É o instante da Paz...

É a escritura da serenidade!

E os amantes em assunção pisam eternidades!!!

Texto de um Frei do Colégio Santo Agostinho

DIA MUNDIAL DA CRIANÇA

2009-06-01T10:30:00.005+01:00

Sei que o Dia Mundial da Criança é um dia para festejar – e festeja-se, em muitos locais e em muitas famílias.
Mas não podemos esquecer que a INÚNERAS crianças foi arrancado o direito a festejar.

É nessas, sobretudo que penso, ao dizer-vos:

Hoje, 1 de Junho, Dia Mundial da Criança, ocorre-me chamar a atenção para dois aspectos negros da vida de inúmeras crianças, que, no fundo estão interligados – A PEDOFILIA e A VIOLÊNCIA INFANTIL

Faço-o, trazendo até vós, primeiro, um texto de Faffi (Silvia Giovatto), - “PEDOFILIA” - e um poema de HumbertoPoeta – “POBRES PEDÓFILOS” - , seguidos de um poema de Cris Figueira – “QUEM TIROU TEU SORRISO”.

Pedofilia

faffi
(Silvia Giovatto)

O mundo em que eu nasci, não foi esse, o mundo em que eu quero viver, não é esse.

Quero um mundo de paz... Não pode haver paz onde o homem se assemelha a um animal.

O desrespeito às nossas crianças vem aumentando dia a dia .

Para que isso possa acabar, é preciso que se tome providencias enérgicas, contra essa pedofilia que vem assolando o nosso mundo.

Os pedófilos se escondem atrás de ternos e gravatas e vão praticando essa monstruosidade com as nossas crianças.

Meu grito é de agonia, por me achar incapaz de lutar contra esse mal.
Por favor me ajudem, gritem comigo, para que o nosso grito chegue até alguém capaz de varrer esse lixo-humano da nossa sociedade.

Prisão perpétua para esses cretinos, que se valem de crianças para saciar as suas bestialidades.

Olhando diretamente nos olhos de uma criança que passou por esse trauma, poderemos sentir o seu desespero a sua revolta.

É inexplicável que nada se faça, para que esse mal chegue ao fim.

POBRES PEDÓFILOS!
Humberto Rodrigues Neto

De que planeta bronco e primitivo
procedes com tua sanha animalesca?
De onde trouxeste essa paixão dantesca
que te reduz a um verme repulsivo?

Em que é que pensas quando a fronte lanças
no travesseiro que te embala o sono?
Em que refletes ao sentir-te o dono
de angélicos corpinhos de crianças?

Ah... pobre amigo... nessa compulsão
de torturar um pequenino ser,
nem imaginas quanto hás de sofrer
na eternidade de outra dimensão!

Não mais tendo a quem rogos dirigir,
vociferando entre mil ais agôneos
e a enfrentar toda a turba dos demônios,
só uma frase em teu caos irás ouvir:

"Cumpristes ao inverso, não contestes,
aqueles meus conselhos peregrinos
pois o que destes aos meus pequeninos,
foi, a mim, em verdade, que me destes"!

--- oOo ---

QUEM TIROU TEU SORRISO
(Cris Figueira)

Quem tirou teu sorriso de criança
dilacerando teus sonhos infantis
nunca soube das delícias da infância
não teve um passado tão feliz.

Causa-nos dor, horror, repugnância,
a besta-humana de atitudes vis.
Quem tirou teu sorriso de criança,
dilacerando teus sonhos infantis?

Os poderosos preocupados com a ganância
não enxergam o que acontece no nariz
sómente o povo agarrado a esperança
chora e clama mais justiça no país
para quem tirou teu sorriso de criança!

Rio de Janeiro
16 /05/09
*Dedico às crianças, vítimas de violência!*

LIBERDADE

2009-05-26T09:53:00.004+01:00

Se quiser comece por ligar o vídeo, abaixo, e acompanhe João Villaret declamando o poema.

LIBERDADE

FERNANDO PESSOA

Ai que prazer

não cumprir um dever.
Ter um livro para ler
e não o fazer!
Ler é maçada,
estudar é nada.
O sol doira sem literatura.
O rio corre bem ou mal,
sem edição original.
E a brisa, essa, de tão naturalmente matinal
como tem tempo, não tem pressa...
Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.
Quanto melhor é quando há bruma.
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!
Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol que peca
Só quando, em vez de criar, seca.
E mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças,
Nem consta que tivesse biblioteca...

Fernando Pessoa

Toda a gente conhece Fernando Pessoa. Por isso, dele, lembrarei apenas que nasceu em Lisboa, a 13 de Junho de 1888, e faleceu a 30 de Novembro de 1935, também em Lisboa.
É considerado um dos maiores poetas da língua portuguesa, cujo valor é comparado a Camões.
Juntamente com Pablo Neruda, foi eleito, pela crítica, o mais representativo poeta do século XX

João Villaret :: Liberdade :: Fernando Pessoa

AMO-TE MUITO, MEU AMOR

2009-05-12T00:01:00.001+01:00

Amo-te muito, meu amor

Jorge de Sena

Amo-te muito, meu amor, e tanto
que, ao ter-te, amo-te mais, e mais ainda
depois de ter-te, meu amor. Não finda
com o próprio amor o amor do teu encanto.

Que encanto é o teu? Se continua enquanto
sofro a traição dos que, viscosos, prendem,
por uma paz da guerra a que se vendem,
a pura liberdade do meu canto,

um cântico da terra e do seu povo,
nesta invenção da humanidade inteira
que a cada instante há que inventar de novo,

tão quase é coisa ou sucessão que passa...
Que encanto é o teu? Deitado à tua beira,
sei que se rasga, eterno, o véu da Graça.

Jorge de Sena

Jorge Cândido de Sena nasceu em 2 de Novembro de 1919 em Lisboa.
Faleceu em 4 de Junho de 1978.
Formou-se na Faculdade de Engenharia do Porto, trabalhando na Junta Autónoma de Estradas até 1959, data em que se exilou voluntariamente no Brasil.
A partir daí, desenvolveu uma actividade académica intensa nas áreas da literatura e cultura portuguesas.
Foi catedrático contratado de Teoria da Literatura na Faculdade de Filosofia, Ciências e Letras de Assis (Estado de São Paulo). Em 1961, transitou para a Universidade de Araraquara, igualmente em São Paulo, como catedrático contratado de Literatura Portuguesa.
Adoptou a nacionalidade brasileira em 1963.

CANÇÃO DE EMBALAR

2009-05-05T12:08:00.003+01:00

CANÇÃO DE EMBALAR

Composição: José Afonso

Dorme meu menino a estrela d'alva
Já a procurei e não a vi
Se ela não vier de madrugada
Outra que eu souber será p'ra ti

Outra que eu souber na noite escura
Sobre o teu sorriso de encantar
Ouvirás cantando nas alturas
Trovas e cantigas de embalar

Trovas e cantigas muito belas
Afina a garganta meu cantor
Quando a luz se apaga nas janelas
Perde a estrela d'alva o seu fulgor

Perde a estrela d'alva pequenina
Se outra não vier para a render
Dorme qu'inda a noite é uma menina
Deixa-a vir também adormecer

Zeca (José) Afonso

02/08/1929 – 23/02/1987

De nome completo José Manuel Cerqueira Afonso dos Santos, nascido em Aveiro, Zeca Afonso foi um notável compositor de música de intervenção, durante um dos mais conturbados períodos da história recente portuguesa. Como compositor, soube conciliar de forma notável a música popular e os temas tradicionais com a palavra de protesto.

CANÇÃO DE EMBALAR – ZECA AFONSO

DEIXA ME FICAR CONTIGO, MÃE

2009-04-28T00:02:00.001+01:00

NÃO QUERO IR EMBORA

Conversa de um feto, de uma Mãe que quis abortar

Não sei porque é que a minha mãe não gosta de mim!
Sinto-me tão triste!
Dantes, falava comigo,
acariciava-me,
fazia-me ouvir aquelas músicas bonitas
que a fazem sonhar...

De repente tudo isso acabou.
Porquê? Porquê?
Eu não lhe fiz nenhum mal…
É certo que às vezes lhe provoco dores,
ela contrai-se e geme,
mas é só porque preciso esticar as pernas.

Ela pensa que estou a dar-lhe pontapés,
que a quero magoar
mas eu seria incapaz de lhe causar a mais ligeira dor,
de propósito.

É sem querer, mãe, não entendes?

Foi por te ver assim tão triste que eu te disse:
quero ir-me embora!

Perdoa, minha mãe, eu não queria dizer aquilo.
EU NÃO QUERO IR-ME EMBORA!
Perdoa-me, por favor,
deixa-me ficar contigo para sempre.
Quando chegar a hora normal de enfrentar o mundo,
partirei,
mas continuarei ligado a ti.
Para sempre!
Vais orgulhar-te de mim, minha mãe.

Maispa
LuzMarço 2009

MÃE, VEM OUVIR A MINHA CABEÇA…

2009-04-21T10:28:00.002+01:00

FERNANDO PESSOA - POR ALMADA NEGREIROS

MÃE, VEM OUVIR A MINHA CABEÇA…

ALMADA NEGREIROS

Mãe vem ouvir a minha cabeça a contar historias ricas,
que ainda não viajei!!
Traz tinta encarnada para escrever estas coisas!
Tinta cor de sangue, sangue!
Verdadeiro, encarnado!

Mãe ! passa a tua mão pela minha cabeça!
Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens!
Eu vou viajar, tenho sede!
Eu prometo saber viajar...

Quando voltar é para subir os degraus da tua casa, um por um.
Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa.
Depois venho sentar-me a teu lado.
Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens.

Aquelas que eu viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.

Mãe! Ata as tuas mãos às minhas e dá um nó cego muito apertado!
Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa,
como a mesa.
Eu também quero ter um feitio, um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.

Mãe! Passa a mão sobre a minha cabeça!
Quando passas a tua mão sobre a minha cabeça é tudo tão verdade!

Almada Negreiros

De seu nome completo José Sobral de Almada Negreiros, natural de S. Tomé e Príncipe, Almada Negreiros (07.04.1893 – 15.06.1970) foi um artista multidisciplinar – pintor, escritor, poeta, ensaísta, dramaturgo e romancista. Foi um arauto do futurismo e das vanguardas.
Despertou ódios e paixões.
No ramo da pintura é famoso o seu quadro retratando Fernando Pessoa (ACIMA).
No campo das letras destaca-se o famoso MANIFESTO ANTI-DANTAS, assim como a frase:
“Quando eu nasci, as frases que hão-de salvar a humanidade já estavam todas escritas, só faltava uma coisa - salvar a humanidade.”
Faleceu em Lisboa, no Hospital de S. Luís dos Franceses, no mesmo quarto onde tinha morrido Fernando Pessoa.

RESSURREIÇÃO

2009-04-12T00:05:00.000+01:00

RESSURREIÇÃO

JOÃO VIDEIRA SANTOS

trago no peito as chagas da tua dor,
os espinhos da cruz
onde a palavra gemeu na apatia do homem…

trago na ressurreição da fé a força e a coragem de,
nos olhos da esperança,
pedir perdão e acreditar
que todos somos irmãos,
mesmo que a resignação de alguns
não seja a de todos…

trago em mim a confiança,
o querer, a vontade,
para que, no melhor de nós,
ressuscite o homem que,
na semelhança de si,
construa um mundo melhor,
mais solidário,
mais fraterno,
mais igual.

Por gentileza do autor:

JOÃO VIDEIRA SANTOS

POVO QUE LAVAS NO RIO

2009-04-07T00:02:00.002+01:00

Se quiser, comece por ligar o vídeo, que está no final, e acompanhe Dulce Pontes

POVO QUE LAVAS NO RIO
Pedro Homem de Melo

Povo que lavas no rio
Que talhas com teu machado
As tábuas do meu caixão
Há-de haver quem te defenda
Quem compre o teu chão sagrado
Mas a tua vida não.

Fui ter à mesa redonda
Beber em malga que esconda
Um beijo de mão em mão.
Era o vinho que me deste
Água pura, fruto agreste
Mas a tua vida não.

Aromas de urze e de lama
Dormi com eles na cama
Tive a mesma condição.
Povo, povo, eu te pertenço
Deste-me alturas de incenso,
Mas a tua vida não.

Povo que lavas no rio
Que talhas com teu machado
As tábuas do meu caixão
Há-de haver quem te defenda
Quem compre o teu chão sagrado
Mas a tua vida não.

Pedro Homem de Melo

Porto, 6 de Setembro de 1904 — Porto, 5 de Março de 1984

Pedro Homem de Melo foi um dos colaboradores do movimento da revista Presença. Apesar de gabada por numerosos críticos, a sua vastíssima obra poética, eivada de um lirismo puro e pagão (claramente influenciada por António Botto e Federico García Lorca), está injustamente votada ao esquecimento. Entre os seus poemas mais famosos destacam-se: PRECE…MAS QUE EU MORRA EM PORTUGAL, Havemos de ir a Viana, O rapaz da camisola verde, e Povo que lavas no rio.

Dulce Pontes - Povo Que Lavas no Rio

O MEU PECADO

2009-03-28T17:45:00.009Z

O MEU PECADO

Eu cometi um pecado,

Que não posso revelar.

Por ti ter-me apaixonado

A ninguém posso contar.

É um segredo só meu

Que passará a ser teu

Depois q’eu to revelar.

Depois q’eu to revelar

Tu não contas a ninguém?

É que te quero, meu bem,

Mesmo sem poder te amar.

Mas por não poder te amar

Pareço estar no degredo.

Eu vou amar-te em segredo

Sem de ti nada esperar.

Nesta forma de encantar

Maispa

Luz

17/02/09

E DEPOIS DO AMOR

2009-03-24T11:04:00.005Z

E DEPOIS DO AMOR

De mãos dadas
Nos olhamos em silêncio
E sem palavras
Dissemos tudo

Dedos entrelaçados
Bocas unidas
Corpos frementes
Viajámos no espaço

À nossa volta
A quietude da noite

Repousamos agora
Lado a lado
Exaustos
Tranquilos
Ainda unidos.

Sempre unidos.

Maispa
Luz

DIA DA POESIA EM PORTUGAL

2009-03-21T00:03:00.002Z

No passado dia 14 celebrou-se no Brasil o Dia da Poesia, que aqui homenageamos no dia 15, com um belo poema de Carmo Vasconcelos.

Hoje, dia 21 de Março, comemora-se o Dia da Poesia em Portugal.

Como disse no post anterior, o Dia Mundial da Poesia foi instituído pela UNESCO com o objectivo de defender a diversidade linguística.

Hoje trago-vos um poema do grande poeta brasileiro Luiz-Poeta ,que homenageia a língua portuguesa e os escritores portugueses.

LUSOFONIA

Luiz Poeta

Na atualidade, a Língua Portuguesa,
Mais que a ousadia dos desbravadores,
Exprime e ostenta, em sua natureza,
A sublimidade dos seus escritores.

Brasileiro-lusa, Luso-brasileira,
A voz portuguesa é uma só nação,
Cujo som ecoa pela Terra inteira,
Como o batimento de um só coração.

Há, nessa fusão, bem mais que um idioma;
Um fundir de almas que emociona
Quem lê ou escuta essa nossa voz...

E é a emoção da alma lusitana
Que faz do Brasil, a pátria americana,
Da lusofonia viva em todos nós.

Luiz Poeta

Luiz Gilberto de Barros, artisticamente conhecido como Luiz Poeta, é intérprete, violonista, guitarrista, poeta, compositor, artista plástico e professor de Língua Portuguesa, Literatura e Produção de Textos, leccionando actualmente no Município do Rio de Janeiro, onde reside.

A sua obra artística é eclética e engloba mais de 10.000 trabalhos (músicas, poesias, ensaios, contos, novelas e crónicas).

É Director Cultural da Associação Cultural Encontros Musicais, sendo responsável directo pela sua criação, produção e correcção de textos.

DIA MUNDIAL DA POESIA NO BRASIL

2009-03-15T16:43:00.008Z

O Dia Mundial da Poesia foi instituído pela UNESCO com o objectivo de defender a diversidade linguística.

Em Portugal festeja-se no dia 21 de Março; no Brasil, a celebração é no dia 14 do mesmo mês, em homenagem ao nascimento do grande poeta brasileiro Castro Alves – Antônio Frederico de Castro Alves (1847-1871.

Ontem, dia 14 de Março, não me foi possível publicar aqui nenhum post, como era meu desejo, para homenagear a Poesia e seus representantes brasileiros.
Faço-o hoje, trazendo-vos um poema da “nossa” Carmo Vasconcelos, que com ele homenageia os poetas brasileiros.

MINHA HOMENAGEM AOS IRMÃOS POETAS BRASILEIROS NO DIA DA POESIA - 14 de Março
Carminho Vasconcelos

AO POETA…
Carmo Vasconcelos

Deve amar-se sem pensar
em abarcar seu olhar
onde mora a imensidão…
Sem pretender decifrar
se ele nos ama ou não

Pois nem ele próprio sabe
se tem espaço, se em si cabe
único, um amor profundo…
Em seu peito alberga o mundo
paixão feita inquietação

Prosa, rima, abstracção
ferve-lhe a alma em cachão
gelam-lhe as mãos longos frios…
Nas ânsias do coração
corre-lhe o sangue em rios

E corre sem direcção
sem rumo, na indecisão
de prender-se a uma só voz…
Poeta é rio sem foz
sem margens sua ilusão

Poeta só pode amar-se
sem pretender sufocar-se
o ar que em versos respira…
Amando as suas ausências
que prós longes o atira

Afagando o seu regresso
sem nunca dizer-lhe “peço”
mas seu voltar festejando…
Que ele ao voltar está amando
pese o amor inconfesso

Nutrindo-o de imaginário
dando-lhe a beber o vário
mesa e cama encantamento…
Saciando-o de eternidade
na loucura de um momento

Só do hoje lhe servir
que ele não degusta o porvir
nem os sabores de amanhã…
Poeta sorve a maçã
do agora… pronta a cair

Deixem que as musas o amem
das alturas não o chamem
que as pedras do chão lhe doem…
Do sonho não o acordem
dêem-lhe penas que voem!

***
Lisboa/Portugal

(In 2ª Antologia do Grupo Ecos da Poesia ano 2006)

Carmo Vasconcelos

AS PALAVRAS

2009-03-10T09:30:00.007Z

AS PALAVRAS

São como um cristal,
as palavras.

Algumas, um punhal,
um incêndio.

Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.

Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.

Tecidas são de luz
e são a noite.

E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade

EUGÉNIO DE ANDRADE
Pseudônimo de José Fontinhas Rato.
Poeta português nascido na freguesia de Póvoa de Atalaia (Fundão) em 19 de Janeiro de 1923.
Faleceu a 13 de Junho de 2005, no Porto, após uma doença neurológica prolongada.

PRECE...MAS QUE EU MORRA EM PORTUGAL!

2009-03-03T11:39:00.004Z

(CONVENTO DE CABANAS)

PRECE...MAS QUE EU MORRA EM PORTUGAL!

Se quiser, comece por ligar o vídeo, e acompanhe Amália Rodrigues.

PRECE...MAS QUE EU MORRA EM PORTUGAL!

Pedro Homem de Melo

Talvez que eu morra na praia
Cercado em pérfido banho
Por toda a espuma da praia
Como um pastor que desmaia
No meio do seu rebanho.

Talvez que eu morra na rua
E dê por mim de repente
Em noite fria e sem luar
Irmão das pedras da rua
Pisadas por toda a gente.

Talvez que eu morra entre grades
No meio de uma prisão
Que o mundo além das grades
Venha esquecer as saudades
Que roem meu coração.

Talvez que eu morra no leito
Onde a morte é natural
As mãos em cruz sobre o peito
Das mãos de Deus tudo aceito
Mas que eu morra em Portugal.

Pedro Homem de Melo

Porto, 6 de Setembro de 1904 — Porto, 5 de Março de 1984

Poeta, professor e folclorista português, Pedro Homem de Melo fez de Afife (Viana do Castelo) terra da sua adopção. Ali viveu durante anos num local paradisíaco, no Convento de Cabanas, junto ao rio com o mesmo nome, onde escreveu parte da sua obra, "cantando" os costumes e as tradições de Afife e da Serra de Arga.

Prece - Amália Rodrigues

EU

2009-02-24T19:23:00.008Z

EU
FLORBELA ESPANCA

Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do sonho, e desta sorte
Sou a crucificada... a dolorida...

Sombra de névoa tênue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...

Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber por quê...

Sou talvez a visão que alguém sonhou.
Alguém que veio ao mundo pra me ver
E que nunca na vida me encontrou

FLORBELA ESPANCA

CRUCIFIXO

2009-02-17T16:58:00.000Z

EM CIMA DA MINHA MESA

2009-02-11T16:16:00.005Z

EM CIMA DA MINHA MESA

José Régio

Em cima da minha mesa,
Da minha mesa de estudo,
Mesa da minha tristeza
Em que, de noite e de dia,
Rasgo as folhas, leio tudo
Destes livros em que estudo,
E me estudo
(Eu já me estudo)
E me estudo,
A mim,
Também,
Em cima da minha mesa,
Tenho o teu retrato, Mãe!

À cabeceira do leito,
Dentro dum lindo caixilho,
Tenho uma Nossa Senhora
Que venero a toda a hora...
Ai minha Nossa Senhora,
Que se parece contigo,
E que tem, ao peito,
Um filho
(O que é ainda mais estranho)
Que se parece comigo,
Num retratinho,
Que tenho,
De menino pequenino...!
No fundo da minha mala,
Mesmo lá no fundo, a um canto
Não lhes vá tocar alguém,
(Quem as lesse, o que entendia?
Só riria
Do que nos comove a nós...)
Já tenho três maços, Mãe,
Das cartas que tu me escreves
Desde que saí de casa...
Três maços – e nada leves! –
Atados com um retrós...

Se não fora eu ter-te assim,
A toda a hora,
Sempre à beirinha de mim,
(Sei agora
Que isto de a gente ser grande
Não é como se nos pinta...)
Mãe!, já teria morrido,
Ou já teria fugido,
Ou já teria bebido
Algum tinteiro de tinta!

IN "As Encruzilhadas de Deus"

José Régio

ECONOMIA

2009-02-06T23:07:00.003Z

ECONOMIA

Giuseppe Artidoro Ghiaroni

“Dá de ti. Dá de ti quanto puderes:
o talento, a energia, o coração.

Dá de ti para os homens e as mulheres
como as árvores dão e as fontes dão.

Não somente os sapatos que não queres
e a capa que não usas no verão.

Darás tudo o que fores e tiveres:
o talento, a energia, o coração.

Darás sem refletir, sem ser notado,
de modo que ninguém diga obrigado
nem te deva dinheiro ou gratidão.

E com que espanto notarás, um dia,
que viveste fazendo economia
de talento, energia e coração!”...

Giuseppe Artidoro Ghiaroni

Nasceu em Paraíba Do Sul, (RJ), no dia 22 de fevereiro de 1919.
Depois de ter sido ferreiro, "office-boy" e caixeiro, passou a redator do "Suplemento juvenil " iniciando-se assim no jornalismo de onde passou para a Rádio distinguindo-se como cronista e novelista.
Faleceu no Rio de Janeiro, em 21 de fevereiro de 2008.
Publicou três livros de poesia

CHUVA

2009-02-01T22:57:00.013Z

CHUVA

Maispa

Luz

A chuva cai.
Violenta, fustigada pelo vento,
Traz consigo as impurezas
Que o Homem,
laboriosamente,
Vai acumulando no infinito azul.

Vendo-a, através das vidraças,
Ouvindo o seu cantar feito de lágrimas,
Pergunto-me :
Quem chorará deste modo ?

Será o céu, em desespero,
Ao ver do Homem a ignomínia,
o mesmo que ultrapassa
todas as barreiras,
e o desvenda,
Em total desrespeito pela sua intimidade ?

Não há lágrimas bastantes
Para um desgosto assim…

Só um dilúvio lhe poria fim !

Maispa

Luz

Lisboa. Abrill 1997

QUE MÚSICA ESCUTAS TÃO ATENTAMENTE?

2009-01-27T23:45:00.006Z

QUE MÚSICA ESCUTAS TÃO ATENTAMENTE?

EUGÉNIO DE ANDRADE

Que música escutas tão atentamente
que não dás por mim?

Que bosque, ou rio, ou mar?

Ou é dentro de ti
que tudo canta ainda?

Queria falar contigo,
dizer-te apenas que estou aqui,
mas tenho medo,
medo que toda a música cesse
e tu não possas mais olhar as rosas.

Deixa-te estar assim,
ó cheia de doçura,
sentada, olhando as rosas,
e tão alheia
que nem dás por mim...

Medo de quebrar o fio
com que teces os dias sem memória.

Com que palavras ou beijos
ou lágrimas
se acordam os mortos sem os ferir,
sem os trazer a esta espuma negra
onde corpos e corpos se repetem,
parcimoniosamente,
no meio de sombras?

EUGÉNIO DE ANDRADE

(IN) DIREITOS HUMANOS

2009-01-21T22:10:00.006Z

(IN)DIREITOS HUMANOS

Carmo Vasconcelos
***
Quanta esperança esse justo enunciado
Trouxe ao Homem mais desfavorecido
Num maná de direitos prometido
Depois de longas eras aviltado

Um halo novo iluminou as mentes
Almas rejubilaram de euforia
Corações se inflamaram de utopia
Que homens inda há, puros e crentes

Porém a vilania dos dementes,
De poder e ambição gananciosos,
Faz-se cega aos direitos proclamados

Sobra calçada prós desalojados
Farta é a bolsa dos pecaminosos
E abunda a fome sobre os indigentes

***
(Na comemoração dos 60 anos dos Direitos Humanos
In Grupo Ecos da Poesia)
Dezº/10/2008

Carmo Vasconcelos

ILUSÕES DO AMANHÃ

2009-01-16T10:49:00.004Z

ILUSÕES DO AMANHÃ

'Por que eu vivo procurando um motivo de viver,
Se a vida às vezes parece de mim esquecer?

Procuro em todas, mas todas não são você.
Eu quero apenas viver, se não for para mim, que seja p’ra você.

Mas às vezes você parece me ignorar,
Sem nem ao menos me olhar,
Me machucando p’ra valer.
Atrás dos meus sonhos eu vou correr...

Eu vou me achar, p’ra mais tarde em você me perder.
Se a vida dá presente p’ra cada um, o meu, cadê?
Será que esse mundo tem jeito?
Esse mundo cheio de preconceito.

Quando estou só, preso na minha solidão,
Juntando pedaços de mim que caiam ao chão,
Juro que às vezes nem ao menos sei, quem sou.

Talvez eu seja um tolo, que acredita num sonho.
Na procura de te esquecer, eu fiz brotar a flor.
Para carregar junto ao peito,
E crer que esse mundo ainda tem jeito.
E como príncipe sonhador...
Sou um tolo que acredita, ainda, no amor.'
PRÍNCIPE POETA
(Alexandre Lemos - APAE)

Recebi, com pedido de divulgação, de um amigo brasileiro.

Este poema foi escrito por um aluno da APAE, chamado, pela sociedade, de “excepcional”…
Excepcional é a sua sensibilidade!
Ele tem 28 anos, com idade mental de 15.
Eu peço que divulguem, para prestigiá-lo. Se uma pessoa assim acredita tanto no amor, porquê as pessoas que se dizem normais se fazem de indiferentes?

OBS.
Porque acho de toda a justiça fazê-lo, resolvi publicá-lo aqui, iniciando (ou continuando, assim) uma corrente de solidariedade para com a APAE.

E porque haverá muitas pessoas, principalmente entre os portugueses, que desconhecem o que seja a APAE (eu desconhecia o significado da sigla), veja a informação que consegui colher:

Quando nasceu era:
Associação Paulista de Amparo ao Excepicional

Hoje é
Associação dos Pais e Amigos dos Excepcionais

Mas, sempre , sempre mesmo, foi uma instituição muito séria e dedicada ao axilio do excepcional

Um grande trabalho. Uma grande obra, com objetivos definidos e nobres e honestos ao extremo.

Se puderem ajudem e tenham a mais absoluta certeza de estarem contribuindo para uma obra séria, composta por gente dedicada que não mede esforços para atingir o seu objetivo de
ajudar, ajudar, ajudar até o esgotamento físico e mental.

APAE uma obra cristã. Um orgulho nacional VIVA A APAE

Obs. ( não é só com dinheiro que se ajuda a obras desse tipo, pois eles necessitam de gente, de idéias, de dedicação, de um envolvimento popular, de nossa simpatia e adesão.)

BICHO-AMOR

2009-01-10T21:47:00.002Z

BICHO-AMOR
Carmo Vasconcelos

Há uma dor perfurante no meu peito
Espinho que fere mas não deita sangue
Verme oculto o bebe e me deixa exangue
Ao nutrir-se de insónias no meu leito

Bicho-amor insistente na porfia
Mói-me as entranhas quando desatina
Meus nervos consome, as forças me mina
E ao mesmo tempo é bem que acaricia

Tento acalmá-lo com a voz de quem
De longe rasga versos escarlate
Mimos d’enlace em rendas de açafate...

Mas pede mais... Voraz, não se contém
Devora-me alma e sangue, não fraqueja
Na gula desse par - amor que almeja

***
Lisboa/Portugal
Dezº/2008
*

Carmo Vasconcelos, nome literário de Maria do Carmo Fernandes de Vasconcelos Figueiredo, é natural de Lisboa.
É autora do livro de poemas “Geometrias Intemporais”, publicado em 2000, e de outros, de poemas – “Memorandum de Fogo”, “Despida de Segredos” e “Ecos do Infinito” - assim como do romance “O Vértice luminoso da Pirâmide” - aguardando publicação.
Pela sua participação em vários Jogos Florais teve o privilégio de ganhar numerosos prémios e menções honrosas.

ANO NOVO

2009-01-03T13:00:00.001Z

ANO NOVO
Maria Lucia Victor

Voem os sonhos livres
nos céus da imaginação
onde se possa ser pássaro ou flor.
Fique o amor em vez da dor.
A esperança que renasce criança.
Toquem os sinos
em campanários de outrora.
Brilhe o sol anunciando a aurora.
Dissipem-se as sombras
na luz mais brilhante
do raiar de um novo ano.
Armem-se os espíritos de coragem.
Na voragem do tempo
tudo vai recomeçar.
É hora de plantar
na nova estação da vida.

28/12/2008

Por cortesia da minha amiga Maria Lucia Victor Barbosa, socióloga, com vários livros publicados, e poetisa nas horas vagas

MENSAGEM DE NATAL

2008-12-25T19:52:00.001Z

Gostaria de ter postado aqui, em devido tempo, uma mensagem de Natal. Tal não foi possível, por motivos alheios à minha vontade.

Hoje, dia 25, espero ainda ir a tempo de vos convidar a ver este lindo poema, que recebi por email, sem indicação de autoria.
Espero que gostem.

A Melhor mensagem de Natal é aquela que sai em silêncio de nossos corações e aquece com ternura os corações daqueles que nos acompanham em nossa caminhada pela vida.

Que neste Natal,
eu possa lembrar dos que vivem em guerra,
e fazer por eles uma prece de paz.

Que eu possa lembrar dos que odeiam,
e fazer por eles uma prece de amor.

Que eu possa perdoar a todos que me magoaram,
e fazer por eles uma prece de perdão.

Que eu lembre dos desesperados,
e faça por eles uma prece de esperança.

Que eu esqueça as tristezas do ano que termina,
e faça uma prece de alegria.

Que eu possa acreditar que o mundo ainda pode ser melhor,
e faça por ele uma prece de fé.

Obrigada Senhor
Por ter alimento,
quando tantos passam o ano com fome.

Por ter saúde,
quando tantos sofrem neste momento.

Por ter um lar,
quando tantos dormem nas ruas.

Por ser feliz,
quando tantos choram na solidão.

Por ter amor,
quantos tantos vivem no ódio.

Pela minha paz,
quando tantos vivem o horror da guerra.

Quero agradecer a todos vocês o carinho com que me receberam e o apoio que me têm prestado.
Sem eles eu teria que desistir. Assim, sinto-me com força para ir continuando, sempre que possível, sem esquecer também o apoio das minhas colaboradoras.
A todos um grande beijinho de gratidão
Líria

JOSÉ RÉGIO

2008-12-17T10:57:00.000Z

Iniciamos o ciclo José Régio com a sua coroa de glória

CÂNTICO NEGRO

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com os olhos doces

Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:
Criar desumanidade!
Não acompanhar ninguém.
- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe

Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tectos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém.
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou.
É uma onda que se alevantou.
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
- Sei que não vou por aí!

AMAR

2008-12-05T19:25:00.001Z

AMAR

Eu quero amar, amar perdidamente!
Amar só por amar:
Aqui... além...
Mais Este e Aquele, o Outro
e toda a gente

Amar! Amar!
E não amar ninguém!
Recordar?
Esquecer?
Indiferente!...
Prender ou desprender?
É mal?
É bem?
Quem disser que se pode amar alguém
durante a vida inteira
é porque mente!

Há uma Primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!
E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada,
que seja a minha noite uma alvorada.
Que me saiba perder...

pra me encontrar!...

Florbela Espanca

OLHAI OS LÍRIOS DO CAMPO

2008-12-03T17:18:00.000Z

OLHAI OS LÍRIOS DO CAMPO

Descalça caminho no campo verdejante
Enquanto cantam aves e os rouxinóis
Nua, coberta com um véu esvoaçante
Acenando para mim sorriem os girassóis

Esfuziante solto pipa colorida ao léu…
Em contraste com o azul anil e o branco
Contemplo a beleza na imensidão do céu
Na relva o frescor dos lírios do campo

Esbaforida brinco com a cabeleira do mato
Esse amor lírico que em ti eu almejo…
Alguns lírios enfeitam o córrego e o lago

No reflexo da água imagem tua eu beijo
Influxo de um delírio senta ao meu lado
Divago novamente entre o sonho e o desejo.

Olhai os Lírios do Campo
Autora: Lu Lena

HISTÓRIA ANTIGA

2008-12-01T11:05:00.001Z

HISTÓRIA ANTIGA

Miguel Torga

Era uma vez, lá na Judeia, um rei.
Feio bicho, de resto:
uma cara de burro sem cabresto
e duas grandes tranças.

A gente olhava, reparava, e via
que naquela figura não havia
olhos de quem gosta de crianças.

E, na verdade, assim acontecia.
Porque um dia,
o malvado,
só por ter o poder de quem é rei,
por não ter coração,
sem mais nem menos
mandou matar quantos eram pequenos
nas cidades e aldeias da nação.

Mas
por acaso ou milagre, aconteceu
que, num burrinho, pela areia fora,
fugiu
daquelas mãos de sangue um pequenito
que o vivo sol da vida acarinhou:
E bastou
esse palmo de sonho
para encher este mundo de alegria;
para crescer, ser Deus,
e meter no inferno o tal das tranças,
só porque ele não gostava de crianças.